Jeg har solbrente legger, sitter i Eiras stue, ser på når hun ikke får til å lukke kofferten sin. Og det er ikke jeg som gråter, jeg er for nummen. Jeg har så vondt i fotsålene, i magen og i nakken at det er ikke plass til mer. Det er ikke jeg som flytter, det er alle andre. Jeg er så fylt opp av Beatevej og Søndermarken og Studiestræde at det ikke er plass til andre byer. Jeg ser ned på Nørrebrogade, siste gang jeg ser den akkurat herfra. Gir Eira en klem, men ikke den siste.
Og fire dager seinere regner København ned, bakgården blir en innsjø, utenfor vinduene blir lyset skrudd av og på av og på. Det regner så hardt at jeg ikke kan høre vannkokeren.
Og pludselig har selv du fået en historie.
Det er ikke længere helt tilfældigt
hvilke gader du undgår
så lidt som at du også i dag har sat dig
ind på netop denne café
(...)
Søren Ulrik Thomsen
Halv tolv slutter det å regne. Kvart på tolv låser jeg opp sykkelen, det er mørkt, ingen andre er ute, og byen lukter nøyaktig som en skog.
No comments:
Post a Comment